из 8 июля
…Я иду по дороге своей, каясь,
я иду, спотыкаясь,
Ноги по гальке и острым камням ложу,
и себя не нахожу.
Есть всё: зелень листвы и нега лета,
а меня нету…
О, как-бы найтись в пасмурном вечере,
и остаться в вечности?
Не хватает условия —
вечернего послесловия!
А ты на это смотришь
и рядом со со мною ходишь.
Все ветренно, весело и игриво…
И результат — криво
стреляет Робин Гуд.
У каждого дорога своя тут.
У каждого своя повесть —
потери, страданья, поиск.
О, наши дороги: и глинистые, и мостовые,
Вы, финиша неизбежного вестовые.
Вы родненькие и тут-же чужие,
живые и неживые.
Найти себя в пространстве вселенной
очень трудно, немыслимо, тленно.
И только с болью в какой-то борьбе
мы вселенную ищем в себе.
Так ходим, бродим, ходим:
и находим.
8.07. 2020