Она остановилась и нависла над заснувшим у компьютера человеком.
«Час волка» — промежуток времени с четырёх до пяти утра… сидевший за столом немного не дотянул до его окончания, великий властитель снов, Морфей, оказался сильнее.
Интересно, чем же он таким занимался, что не жалел себя и своё сердце?
Перестань этот глупец не спать по ночам, мог бы прожить на пару лет дольше, но нет, он выбрал то, что сейчас чёрным по белому светилось на экране.
Осторожно присев на край спинки дивана, стоящего рядом со столом, она из любопытства решила прочитать, что же оказалось для него дороже жизни.
Надо заметить, чтение никогда не входило в число её хобби, иногда, от скуки перечитывалось что-то великое, проверенное годами, но не приносило облегчения.
Чтение скорее походило на нудный моросящий дождь, а буквы, его монотонно стучащие капли, давно не развлекали.
Но не на этот раз.
Бегло просмотрев написанное, она уверенно взяла в руки компьютерную мышь, покрутив колёсико и перейдя к началу, стала читать.
Некоторые отрывки из написанного вызывали откровенную улыбку, и её губы растягивались в гримасе, которая давно уже их не посещала.
Что-то заставляло вздрогнуть, навидавшаяся за века всякого, такого она не испытывала ещё никогда.
Даже жалость — совершенно чуждое ей чувство, слегка пощекотало её.
Но, повествование оборвалось на самом интересном месте.
«Если я заберу его сейчас, то никогда не узнаю продолжения», — подумала она и, скрипя зубами от того, что придётся нарушить установленный порядок, тихонько вышла.
В другой раз, когда она нанесла визит, человек не спал, он бил пальцами по клавишам и пришлось ждать, пока сон сморит его, чтобы прокрутить на тот отрывок, где она остановилась. К счастью- недолго. Сны ведь слегка сродни Смерти, а это была именно она.
История всё ещё не была закончена.
И ей снова пришлось ждать.
Однажды он заболел, хворь мучила и не давала подойти к компьютеру.
Смерть не выдержала и вмешалась.
Ждать из-за какой-то болячки? Ну уж нет.
Она прогнала нахалку и уже через пару дней читала продолжение.
Если бы не другие дела, она не уходила бы, читая из-за его спины. Но дела сами не сделаются, люди должны умирать.
Когда она пришла в следующий раз, то смогла, наконец-то дочитать.
Вздохнув с облегчением, Смерть занесла над подопечным свою косу, но тут случайно заметила, что рядом с оконченной историей есть что-то ещё.
На рабочем столе появилась папка «Красавица с косой».
И… Смерть не устояла.
Когда была закончена и эта история, появилась следующая.
Смерть ловила себя на мысли, что этот пахнущий таблетками и потом старик кого-то ей напоминает. А вспомнив, усмехнулась, да уж, он далеко не Шахерезада из восточного фольклора, но внешность не имеет никакого значения, когда ждёшь новых и новых историй.
Забрала его другая Смерть. Незаменимых, как выяснилось, нет. Новая владелица косы была глупа и не умела читать. Идеальный исполнитель.
Обычно недалёкие убивают безжалостно.
Её же перевели в другой департамент.
Теперь она заведовала появлением жизни- первым вздохом, а не последним.
Сначала она помогала зверушкам. Особенно любила являть миру горбоносых зайчат, при рождении похожих мордашками на маленьких, покрытых бархатом, осликов.
Постепенно, набравшуюся опыта, её перевели к людям.
В лицо каждого родившегося младенца она вглядывалась, словно пытаясь увидеть того старика, получившего новую жизнь. Она так мечтала узнать, что же было дальше в прерванной сменщицей истории, что готова была искать и ждать веками.
Когда-нибудь она его найдёт…