Она снова не спит, она любит касаться рассвета,
Когда бабочки нежно взлетают, сметая с пластинок пыльцу.
Когда лики фарфоровых статуй рождают небесные тени,
Растворяясь в сфумато, сердца доверяя холсту.
Их рельефы застыли в скульптурах оконных дыханий,
В ожидании стрелок спешащих сорваться к нулю.
Безвременье.
Возможность коснуться глазами.
Тихий шепот в желанном и важном для счастья —
л ю б л ю.
Хрупкий мир обозначен двенадцатью мерами чисел,
И срывается в бездну, заслышав крылатый пароль.