Что-то вспомнилась Поппея,
Чью любовь настигла смерть…
Часто я и сам глупею,
Чтобы редко не умнеть.
Годы как под хвост кобыле —
Впрок, не впрок ли, в лад, не в лад,
Но несутся так, что в мыле,
Оставляя пота град.
И чего теперь рядиться
В прошлое — швы разошлись,
И трепещет время птицей
Мчащей в будущего высь.
И его предел неведом,
Не достать бы не до ста
И успеть бы напоследок
Что-нибудь прощебетать.