Я читаю свои тексты
дуракам и интеллектуалам.
Первые хвалят их за фразы, вырванные из контекста.
Вторые —
за надуманные скрытые смыслы
и несуществующие отсылки.
Но чаще ругают.
Причем и те, и другие.
В обоих случаях я не спорю.
Я вспоминаю пьяную девочку в тесном питерском баре.
Ей около двадцати.
В ее взгляде еще осталось
что-то живое.
Вспоминаю,
как читаю ей
о любви
и крушении надежд
с безжалостным приговором в финале.
Я вижу, как она закрывает лицо руками.
И плачет.
После шепчет срывающимся голосом:
«Убирайся!»
И снова рыдает в ладони.
А я стою растерянный
и ничего не понимающий…
Поэтому я не спорю с критиками
и не объясняю смыслы.
Ведь в каждом новом тексте
просто пытаюсь сказать ей
«Прости».
Алекс Брут