Ты протянул мне маленький листочек.
Корявый почерк, пятна от вина…
Все, что угодно было в страстных строчках,
Но, только не было там, не было — меня…
Остался ты — чужим и безразличным —
Забытый сон, вчерашний сток дождя.
Нет, нету злобы, ненависти личной,
Просто, затушен уголёк огня …
Сгорали «чувства «в зареве камина,
Пепел листка кружился, как волчок
Была иль не была любовь — кручина…
Вспыхнула пламенем, сгорела — в срок.
С годами, что не стих, то — вязь из точек…
Мне — «на потом» уж времени в обрез.
Испепелился враз — любовный очерк …
Остался приглушённый, лёгкий… треск…
Да, я влюбляясь, часто, не любила …
Такая вот предписана — судьба…
Она — проказница, что — горькая текила
Прозреть мне не давала никогда…
Н. Л.© 20.06.20