Место для рекламы

Есть что-то безнадежное в толпе...

.
Есть что-то безнадёжное в толпе,
Где каждый — все, и каждый — по себе,
Бредущий в никуда из никуда,
Чтоб не оставить, в общем, ни следа,
Ну, может быть окурок у стены,
Под шорох человеческой волны,
Лежащий как случайный сувенир,
Как с борта судна выброшенный в мир
Небрежным жестом чьей-нибудь руки,
Чтоб догореть до фильтра от тоски.

Но что тебе до улицы, скажи?
Её домов высотных этажи
Не видят сверху выражений глаз,
А лишь затылки каждого из нас.
Вся улица — без крыши коридор,
Где мы от встречных глаз отводим взор,
Подобно окнам верхних этажей,
Чтобы себя не превратить в мишень.

Безглазы лица, безразличность спин,
Хотя любой идущий — Божий сын
Имеет душу вечную, но вход
Туда закрыт и каждый сам несёт
Свою суму, свой грех, свой крест, свой век —
Увы, судьба не делится на всех.
И ты идёшь с котомкой за спиной…
В которой «Всё моё ношу с собой» —
Сказал однажды некий мудрый грек,
И нам не на один хватило век,
Не без ущерба, ясно, для сердец…

И всё ж не зря сентенцию мудрец
Сию обдумав некогда изрёк…
Все и никто! И каждый одинок.
Есть что-то безнадежное в толпе…
Вот так, рискнешь подумать о себе —
И ты — толпа, хотя сидишь один
И сам себе и раб, и господин…

Захочешь — включишь ящик с массой див…
Захочешь — убежишь в страну олив,
Печальных кипарисов, синих вод,
Где ласковый лазурный небосвод,
В лесу предгорном с флейтой бродит Пан,
И жив Сократ, и в Аполлонов Храм
Приходит слушать пифию народ…
Всё так… и всё не так… и мир не тот.

Совсем не факт, что истина в вине,
Но, хочешь мира — будь готов к войне:
Вот слепок философии толпы.
Привычка заколачивать в гробы
Тела и мысли всех, кто жил не так,
Кого не купит золотой пятак,
И остановит только меч иль яд…
Потом всегда напишут всё подряд
За медный грош наёмники пера…

Но жизнь идёт и помянуть пора:
Пусть в честь героя вспенится струя!
Не нам чета, но Бог ему судья!
Спокойно спи! А мы еще нальём!
Всё было так, всё будет так… и дом,
В котором жить, в котором умирать —
Не мной построен и не мне ломать.
Спеклась с камнями вековая пыль…

И ты — такой же человек толпы,
Из этой мостовой и твой росток.
Все — и никто. И каждый — одинок.
И ты идёшь куда-то не спеша,
Где безнадежность вечна, как душа,
Где ты привык не жить, а прозябать
И фонари за звёзды принимать…

Поскольку город вечен, словно Бог,
И чутко слышит каждой мысли вздох,
И ты идёшь по проволоке-судьбе,
Где каждый — все, и каждый — по себе.
Чуть покачнулся и арены визг:
Ты не такой! Ведь ты разбился вдрызг!
Я ль еретик? Они еретики?
А что разбился — это пустяки!

Толпа — права. И ты ей не судья.
Ты — лишь змеёныш, а она — Змея!
Стать крысоловом тянет иногда:
Сначала крысы сгинут в городах,
Затем — детишки следом за тобой…
Увы, толпа останется толпой!

Кем бы ты ни был: Юлий Цезарь, Красс —
Толпа всё видит не имея глаз!
Толпа возвысит, свергнет и убьёт…
А так, на вид — гуляющий народ,
Где каждый — все, и каждый — по себе…
Есть что-то безнадежное в толпе.

5 октября 2005 г.

Опубликовал    24 апр 2020
1 комментарий
  • ЮВ
    1 год назад
    Кого Вы называете толпой
    Кто беззаветно шел за Вами следом
    Кто озарен был Вашею мечтой
    Кто Вас нигде и никогда не предал
    Кто бился вместе с Вами и за Вас
    Кто верил Вам во всем до самой сути
    Так слушайте, что Вам скажу сейчас
    Что это вовсе не толпа, а ЛЮДИ....

Похожие цитаты

Усталость земная...

http://www.stihi.ru/2010/08/21/591

Усталость земная иль вечных небес притяженье…
Прошедшие годы уже не имеют решенья.
На временем брошенный вызов не будет ответа…
Приходится ждать продолженья сюжета.
Приходится ждать, не надеясь на новые всходы,
как встарь, уповая на милость богов и природы…
Приходится ждать… мартобря или свыше знаменья…
Прошедшие годы уже не имеют значенья.
И что там останется после — потоп или манна? -
потомки узнают из книг и музейного хлама…
Но, книги писались людьми (исключая Скрижали)…
Руины, раскопки, фрагменты, осколки, детали —
всё наше наследство, по сути своей — натюрморты,
как мутный осадок на стенках остывшей реторты…

Опубликовала  пиктограмма женщиныМарена  30 дек 2017

Смотрит в небо душа с перебитым крылом…
Кто мы? Чада Господни? Незваные гости?
Мне ответит без слов колокольным псалмом
Деревянная церковь на сельском погосте.

Я не сразу пойму — не по младости лет,
Не по скудости сердца иль черствости склада:
Срок придёт — оглянусь… старой церковки нет,
На погосте давно обвалилась ограда.

Покосились кресты, по колено трава,
Деловитое «карр» над печальной юдолью…
От вороньего грая черны дерева…
И внезапный ожог очищающей боли.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныалоис  23 янв 2018

В мансарде художник.

В мансарде художник, — пусть будет, Арно, —
Голодный эстет и непризнанный гений,
Тоску разбавляет дешевым вином,
Пылает рожок и колышутся тени…
Париж до поры не узнает о том,
Что став основателем нового стиля,
Он тихо сопьется на собственной вилле…
Но всё это будет потом.

А в это же время… поэт? Не поэт?
(Чье имя для нас не имеет значенья) —
В дешевом кафе пьёт зеленый абсент,
И пишет поэму иль стихотворенье
В прокуренном зале, в углу за столом,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАрина Манукян  08 окт 2018