Росли у дороги берёза и клён.
Берёза любила, а клён был влюблён.
Берёза ласкала, жалела его,
А он, всё же чаще, — себя самого.
В дождливую осень, роняя листву,
Она пошатнулась, упала в траву.
И брызнули листья, горя янтарём,
И долго пылали прощальным огнём.
А клён распрямился, вздохнул широко,
Подумал безумный: «Как стало легко!
Весной разбросаю по веткам листву,
Спокойно и вольно один заживу».
Но дунули ветры холодной зимой,
И клён, задыхаясь, боролся с пургой.
И падали ветки, устал бедный клён…
Услышала степь то ли плач, то ли стон:
«Прости, если сможешь, берёза моя!
Ведь ты так жалела, любила меня.
Мы ветви сплетали, берёза, с тобой
И вместе боролись с холодной зимой.
Мне только казалось, что я всё могу,
Один одолею я злую пургу.
А ты же всю жизнь согревала меня,
В мороз защищала и в зной — от огня».
Упал старый клён, вырвав клочья земли,
И чёрные комья на белом легли.
В холодной степи старый клён умирал,
И долго над ним чёрный ворон летал.