В этом мире, как в общем сортире,
Пулей — дурой летят слова,
Пятна крови — честь на мундире,
Смерть в бою — на миру красна.
Кто сеет мир, пожинает счастье,
Только ворон клюёт посев,
Он осколком садит ненастье,
В чистом поле змею пригрев.
И растут из земли слова — словечки,
Черный порох, как чернозём,
Поливают кровью — человечки,
Пир во время чумы зовём.