некоторые люди любят стихи и прозу,
некоторые уверены, что до свадьбы не заболит.
если я тебя поцелую — ты превратишься в розу,
такую отчаянно-алую, что хочется забелить.

прекрасное моё чучело, мы живы, пока мы лживы,
пока набиваем соломой раскрашенный наш камзол.
когда мы умрём, окажется, что прежде — мы были живы,
и это было не худшее из многих возможных зол.

поэтому мы выплясываем отчаянные мазурки,
в горящем саду, во гневе, в огне, в золотой пыли.
если ты меня поцелуешь — я превращусь в сумерки —
сумерки, сумерки, сумерки — отсюда до самой земли.
… показать весь текст …

У нас с тобою — не в глаз, а в бровь
Всегда, и всегда — одно:
Я знаю, красное — это кровь.
А ты говоришь — вино.

Нам врозь влюбиться, и врозь остыть,
И каждого Бог простит.
Я знаю стыд, и ты знаешь стыд,
Но он у нас разный, стыд.

Отговориться былым грехом,
Паскудством, дурным стишком?
Но там, где ты — на коне верхом,
Там я — босиком, пешком.
… показать весь текст …

Мы в разных странах выбираем — странных,
Предсказанных, допустим, вещим сном,
Строкой какой-то, памятью о ранах
Пленительных, погодой за окном,

Случайной фразы смыслом потаенным
(Придуманным, конечно), цветом глаз,
Кофейной гущей — тьфу — вином, Вийоном,
«Я Вас люблю, я думаю о Вас», —

Особенно… Нам в этом равных нету.
Вернись в Сорренто, в Денмарк, в Неверленд,
Душа моя, и, следуя сонету,
Добавь на майском древе роз и лент…
… показать весь текст …