некоторые люди любят стихи и прозу,
некоторые уверены, что до свадьбы не заболит.
если я тебя поцелую — ты превратишься в розу,
такую отчаянно-алую, что хочется забелить.

прекрасное моё чучело, мы живы, пока мы лживы,
пока набиваем соломой раскрашенный наш камзол.
когда мы умрём, окажется, что прежде — мы были живы,
и это было не худшее из многих возможных зол.

поэтому мы выплясываем отчаянные мазурки,
в горящем саду, во гневе, в огне, в золотой пыли.
если ты меня поцелуешь — я превращусь в сумерки —
сумерки, сумерки, сумерки — отсюда до самой земли.
… показать весь текст …

В пятницу птицы сказали, что август… нет:
В пятницу в сумерках птицы сказали, что…
Где твоя, август, медь? У твоих монет
Звон — да не тот, сияние — да не то.

Может, и я не та, что была вчера.
Август пришёл с утра — да и был таков.
Птицы сказали: август пришёл с утра
В шорохе облетающих цветников.

Горе моё лукавое, мёд в крови,
Где твои жили-были, куда ушли?
Август, — сказали птицы, — лови, лови:
Стая на нить нанизана от земли —
… показать весь текст …

У нас с тобою — не в глаз, а в бровь
Всегда, и всегда — одно:
Я знаю, красное — это кровь.
А ты говоришь — вино.

Нам врозь влюбиться, и врозь остыть,
И каждого Бог простит.
Я знаю стыд, и ты знаешь стыд,
Но он у нас разный, стыд.

Отговориться былым грехом,
Паскудством, дурным стишком?
Но там, где ты — на коне верхом,
Там я — босиком, пешком.
… показать весь текст …