В начале марта ловит на блесну
Больное солнце кошек и влюблённых
Из четырёх, составленных трёхтомно,
Я просто не читала бы весну.
По бубнам козырьков капель стучит,
Готовы к взрыву заросли сирени.
Я мучаюсь от ноющей мигрени
И обхожу нависшие мечи,
По недосмотру коммунальных служб,
Осколочного льдисто-голубого.
Зима сдалась практически без боя,
Но с подлостью глубоких, грязных луж.
Бессонницы моей совиный взгляд
На чашку с остывающим напитком,
На кран, на чайник, на часы, на плитку
И на окна мутнеющий квадрат.
Сидишь со мной, зевая и смеясь,
И что-то говоришь, мол, блажь и прихоть.
Весной, мол, обострение у психов…
То малое, что я могу сейчас,
По памяти, когда был чист и юн
Весь мир и полон непреложных истин,
Найти в соцветьях странный пятилистник
И загадать: пусть сбудется июнь.