Огонь танцует в горне кузнеца
И песне молота далёко до конца…
На наковальне раскалённый меч,
Стекает пот с усталых рук и плеч…
— Простите, вы кузнец?, раздалось сзади
Зубами заскрипел кузнец в досаде
Не скрипнула ни дверь, ни половица
Хотел на визитёра разозлиться,
Но обернувшись сразу замолчал
Лишь только пульс в висках его стучал…
Смерть за спиной у мастера стояла…
У кузнеца душа затрепетала…
Пробрал его тотчас такой испуг,
Что молот чуть не выпустил из рук…