Мадам, Вы сегодня на редкость смертельны,
Вы пахнете чем-то предельно порочным.
Да нет, я все так же хочу Ваше тело,
и Вы — та же тьма, приходящая ночью,
Вы та же проказа,
Вы боль, как и прежде,
но что-то в лице изменилось на бритву.
Мадам, я не жду от Вас медленной нежности,
но сколько гвоздей Вами в кожу забито,
но сколько Вы копий бросали в безумстве,
но сколько Вы душ обрекали на муки?
И Ваши перчатки красны не от клюквы —
я знаю, я сам целовал эти руки.
Моя бесконечно жестокая правда,
я видел в Вас ад,
я любил эту бездну,
затем, моя радость, что если и падать —
то так, чтобы точно навеки исчезнуть.
И чтобы взасос — до последнего вздоха,
потом рассмеяться и выйти из плоти.
Моя дорогая, Вы тот самый всполох
последней из молний, ворвавшейся в глотку.
Но все же…
Мадам, дорогая, позвольте
проститься сейчас.
С прежней страстью, ваш автор.
Ведь сдохнув сегодня по собственной воле —
я просто не дам Вам убить меня завтра…))