Юность моя! Это ты ли промчалась по улице?
Скрылась из глаз сероглазая девочка-умница,
Быстрая, шустрая, свежая, гибкая, стройная…
Той комсомолки, неужто, сегодня достойна я?
Новый портрет нарисован штрихами и точками.
Даже описывать сложно, не знаю, да толку ли.
Что от тебя, моя юность, осталось нетронутым, —
Это ночные шальные полёты над городом.
Что-то в груди защемит от восторга внезапного:
Книги, картины, кино, размышления за полночь.
Вот интернет ещё… Юность, его ты не видела,
Можешь теперь по-хорошему даже завидовать.
Ну, а любовь? Вспоминаю, была ты иль не была?
Слово — огромное, чуткое, тихое, нервное.
Где те сегодня, что нашей любовью обласканы?
Эти любови сравнимы с красивыми сказками.
Нет, не грешу я на жизнь. Всё же вышла достойною,
Не замутненной ни тяжбой, ни тяжкими войнами.
И в центрифугах намерений (были во благо ли?)
Ложные ценности сбиты и тихо оплаканы.
Юность моя! Это ты ли промчалась по улице?
Скрылась из глаз сероглазая девочка-умница,
Быстрая, шустрая, свежая, гибкая, стройная…
Той комсомолочки, кажется, нынче — достойна я.