Был тихий вечер в цвет спитого чая…
Как вдруг рванул, покою невпопад,
Откуда-то, неистов и отчаян,
Незапланированный снегопад.
Бил под углом, диагонально-косо,
С животным удовольствием хлыста,
Он превращал подобие наброска
В законченную графику холста.
Он бунтовал, он с ног сбивал прохожих,
Он злился беспричинно, просто так…
И был он на твою любовь похожим,
Где та же сила, та же маята.
Когда любовью до костей продует,
И до озноба душу обожжёт,
Ты имя Господа помянешь всуе,
Хотя и знаешь, что нехорошо.
Но голос одинокого в пустыне —
Совсем не слышен, как ты ни кричи…
Слова пустые, те слова пустые,
Снежинками в бессоннице ночи.
А снегопад стихал, тона снижая,
Фонарь смотрел сквозь жёлтые очки.
И на свету роились, сердце жаля,
Письма-прощанья белые клочки…