Ветер трепал ее волосы, дождь бил её по лицу,
шептала кресту деревянному слова ему, одному.
Смотрела на мокрую землю, венок не ней, на свечу,
твердила, словно сомнамбула, ''любимый, к тебе я хочу'',
еще не пришло осознание, живёт она словно в бреду,
ни смех, ни улыбки не радуют, теперь это ни к чему.
Черный ворон сидит неподвижно, режет слух ей крик тишины,
ни на миг не покидает её страшное чувство вины,
если было бы по другому, может можно бы было спасти,
с этой мыслью теперь ей по жизни эту горькую ношу нести.
Столько боли в душе накапало, в сердце холод могильный проник,
но нет сил у неё на рыдания, получается только хрип.
Глядит в окна она пустые, вглядываясь никуда,
и в доме, пустом до боли, одна, навсегда одна,
иногда, в голове затуманенной, слышатся ей голоса,
но тот голос, который любимый, не услышит она никогда,
только мысли об этом хватает, чтобы стало нечем дышать,
сердце бешено так барабанит, словно хочет ей рёбра сломать.
Вчера был его день рождения, было некого ей обнимать,
поздравлять ей было некого, некого было целовать.
Жизнь накрыла её одеялом, сотканным из горя и слёз,
из безысходности и отчаяния, и от них по коже мороз,
живёт она только прошлым, возвращаясь в счастливые дни,
где было всё только хорошее, где вдвоём с любимым они…