Он приходит домой, бросает на стол ключи,
достает самый лучший коньяк из домашнего мини-бара,
выпивает глоток и думает: «…как она его з@ебала…»
непосредственно тем, что уже семь недель молчит.
Он снимает пиджак, расстегивает ремень
и бросает на спинку стула носки и брюки…
«…удивительно, сколько яда у этой суки,
и совсем не понятно, кто кого поимел???»
Он берет сигарету, накидывает халат
и идет на балкон, чтоб выпустить в дым усталость…
«…хорошо, что простыл ее след и совсем ничего не осталось…»
и вот с этого места пошел трехэтажный мат.
Он кладет телефон на тумбочку возле кресла
и ложится в кровать, хоть сна ни в одном глазу,
потому что бескрайние мысли о ней его скоро загрызут
и ему без нее всё серо, темно и тесно.
Он звонит, спустя час, /тоска его поломала/
шепчет в трубку: нет сил от себя бежать…
ты приедешь сейчас? я очень скучал, Снежан!
/и естественно, это имя не той, кто молчанием з@ебала/
Красиво зае ‘’ть тоже нужно уметь)))
Ещё бы, это тоже искусство, да ещё чтобы красиво! Не каждая сможет ;)
Могём))