Другой не будет, только эта
жизнь из дождей, жары и вьюг,
теней танцующих и солнечного света,
птиц улетевших в пятницу на юг …

Другой не будет, слава Богу …
Печалей бессловесных пелена
с полей пустых уходит понемногу,
ночь, наконец, вернув в объятья сна …

До нитки промочив, дождь слезы вытирает…
На вкус обида, словно горький мед.
Вам довелось узнать, что все бывает,
Но предстоит узнать, как все пройдет…

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Одинокие буквы, пока что живущие вместе…
Утренних снов над округой весит пелена,
а вечер целуется с ночью в нашем подъезде.

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Прячутся мысли за дверью цветастых обложек…
Для каждой страницы найдутся свои времена,
разные с виду, но всё — таки очень похожи …

Осень — растеряша. Листья повсюду.
Ругают, когда она плачет, дождит.
«Я не хотела … Я больше не буду ," —
Сквозь слёзы холодные говорит.

Листьями будто срываемся с веток.
Носит по свету … Нас топчут, метут.
Найтись бы, вернуться в ушедшее лето.
Помнят, наверное… Только не ждут.

Будто веником вымел все тучи,
Ветер с неба хозяйской рукой.
Если жизнь моя — все-таки случай,
Слава Богу за случай такой.