Другой не будет, только эта
жизнь из дождей, жары и вьюг,
теней танцующих и солнечного света,
птиц улетевших в пятницу на юг …

Другой не будет, слава Богу …
Печалей бессловесных пелена
с полей пустых уходит понемногу,
ночь, наконец, вернув в объятья сна …

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Одинокие буквы, пока что живущие вместе…
Утренних снов над округой весит пелена,
а вечер целуется с ночью в нашем подъезде.

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Прячутся мысли за дверью цветастых обложек…
Для каждой страницы найдутся свои времена,
разные с виду, но всё — таки очень похожи …

Осень — растеряша. Листья повсюду.
Ругают, когда она плачет, дождит.
«Я не хотела … Я больше не буду ," —
Сквозь слёзы холодные говорит.

Листьями будто срываемся с веток.
Носит по свету … Нас топчут, метут.
Найтись бы, вернуться в ушедшее лето.
Помнят, наверное… Только не ждут.

Будто веником вымел все тучи,
Ветер с неба хозяйской рукой.
Если жизнь моя — все-таки случай,
Слава Богу за случай такой.

Урывки слов, обломки дел
хранят страницы …
Кто был из нас однажды смел,
как в небе птицы .?

На вкус кто знает боль и страх,
мечты бессилье,
забыть не сможет тот никак,
что значат крылья …

Урывки слов, обломки дел.
Ещё страница …
Неважный почерк … Не хотел
я торопиться …