Не пишутся стихи в такую пору.
Не пишутся, как рифмы не тверди.
Уходит осень. Скоро, очень скоро
Метели сменят серые дожди.

Засыпят белой тишиной деревья,
Скамейки в парке, крыши, фонари.
И лишь тогда без лжи и принужденья
Не спи душа, безумствуй и твори.

И может быть в той белой заметельности
Всплывёт строка, случайно, наугад.
И мне откроется во всей красе и цельности
Всё то, что скрыл осенний листопад.

Летний зной к нам уже не вернётся.
Ты не жди, ты не жди его, милая.
Только осень еще повернётся
К нам, холодная и застылая.

Летний зной станет нашею памятью,
Нашей правдой и нашим поверием.
Чтоб зимой, словно снежною скатертью
К нам прийти пустотой и неверием.

Летний зной наконец воплотится
В тишину предзакатного вечера.
И забудется всё, и простится,
И решать нам с тобой будет нечего.
… показать весь текст …

Целый день холодные дожди,
Небо давит серыми тучами.
В час такой облегченья не жди,
Коль живёшь словами колючими.

Не утихнет душевная боль,
Что полна лишь горькими мыслями.
Только в час примиренья с собой
Ты наполнишь новыми смыслами.

И дождливый пейзаж за окном,
И души своей ожесточение.
И всё понятое так давно
Примет вдруг другое значение.
… показать весь текст …

Я полюбила тишину, немногословие.
Я полюбила тишину, но не безмолвие.
Я полюбила тишину, но не беззвучие.
Есть шум листвы, есть плеск волны в речной излучине.
Так много хочется сказать, так мало можется.
И мысль ясна, да вот слова никак не сложатся.
Открыты только небесам душ наших повести —
И боль, и радость, и печаль, и тайны совести.
А время катится вперед в разливы вечности.
И наша жизнь — всего лишь шаг до бесконечности.

Вернуть бы тех, кого забрали небеса…
Чтоб просто жить, чтоб чаще улыбаться…
Чтоб в церкви лишь *за здравие* свеча,
И чтоб не знать, что значит *расставаться*…

Вернуть бы всех, кто в сердце по сей день…
Сказать все то, что в памяти застыло…
Так мало слов бывает до потерь,
Но много сказано, рыдая на могилах…