Сижу — на фиг сижу — арбуза хочу.
Встал, припакетился, вытек за калитку.
Чувствую, что я — пудинг, желе, кисель, бесформенное, хотя и худое, 47-летнее существо б.у.
Что это на лбу? Пот? Нееее, скорее, какой-то клейстер, обойная мякость. Испарина. А идти то аж 3 квартала, хотя кварталы в Кропоткине — не то что в Ейске. Какой — овал, другой — трапеция, третий — треугольник.
Иду, куру.
Хреново (надо бросать эту отраву).
Ближайший «Овощной» открыт, в заставленной стеллажами комнате есть всё: помидорки, огурчата, сливки-оливки, алача-ча-ча-ча и всякое плодово-овощное имущество как положено магазину. Причем, не палатка, именно — магазин.
Духота-а-а. Воздух аж виден: желто-сизий туманчик визуально смещающий людей и предметы, как-бы растворяющий в себе всё материальное; как серная кислота гвозди. Такая вот зрительная иллюзия. Скулю в адрес хозяйки:
— Как Вы тут, это же катастрофа, дышать нечем, неимоверное, несусветное антикислородие.
Она, зевнув:
— Да, я тут уже… О
— Так есть же, — ткнул пальцем в стену. — Кондиционер.
— Очень дорогой свет…