Кружат обрывки бумаги
Мною разорванных виршей,
Я на краю оврага,
Брызжу в них соком вишен
Тех, что давлю зубами
С истинным наслажденьем.
Окрашу клочки, пусть сами
Станут они рождением
Листьев, летящих с веток,
Только с особым ритмом,
Только с особой меткой
В них неизбывной рифмой…
Плачет летящий в небе
Клин журавлей одинокий,
И стаи листвы в цвет меди
В осень вплетают строки.