а потом тебя отпускает
спустя год с того разговора хмельной весной,
спустя шестьдесят прослушанных перед сном:
«этот абонент находится вне зоны доступа».
если ты существуешь, всесильный господи,
что за радость так мучить живых людей?
а потом тебя отпускает
просыпаешься в простуженном октябре или ноябре,
не тревожишься, с кем он, кто его будет греть,
нет ни жажды его тепла, ни любви, ни встречи,
ухмыляешься: «надо же, все-таки время лечит»,
проревев взахлёб двое суток и семь недель.
а потом тебя отпускает
счастье для твоей осени — лучший саундтрек.
ведь когда быть счастливой, если не в октябре?
начинаешь жить без недосказанностей и драм,
не ревешь под утро: «господи-как-он-там»
и стихи, как ни странно, пишутся не ему.
а потом тебя отпускает.
нет тоски и вообще ничего похожего на неё,
а и слово в тебе не гниёт, а живёт, поёт,
слишком долго ты умирала, так что теперь живи,
ты хохочешь жарко, с кем-то новым болтая на визави:
«вот я тебя при встрече расцелую и обниму»
а потом тебя отпускает.
нет, не сразу, конечно, пройдет сто лет
и поймёшь: вам вдвоём не смеяться и не стареть,
не рожать детей, не ложиться в одну кровать,
не ему тебя согревать, не тебе его целовать,
не слушать ночами сердечный ритм.
а потом тебя отпускает.
обретается голос, шаг становится твёрд,
мысли ясны, спина пряма, и ты думаешь: «черт,
я понятия не имею, что это за волшебство»
вот узнать о нем и не почувствовать н и ч е г о,
ничего из того, что так долго сжимало тебя тисками.
а потом тебя отпускает.
медленно отпускает.
и понятия не имеешь, кого за это благодарить.