Жил-был Поэт.
Памяти Владимира Вайнштейна.
15 лет назад, возвращаясь поздно ночью из больницы, трагически погиб Поэт Владимир Вайнштейн.
Он был детским хирургом, срочный вызов, в ту ночь нужно было опять кого-то спасти, поэты - они немного ангелы, вы знаете?
Баллада о клинической смерти
Я не цеплялся за последний вдох,
когда во мне бабахнула петарда.
Я просто умер, а точнее — сдох
от острого инфаркта миокарда.
Кипели нервы в перехлестах вен,
вбивая жизнь отчаянно в аорту.
Стучало сердце громко, как Биг-Бен,
Потом устало, всех, пославши к черту.
Смерть не черна, а красочно пестра,
Душа из тела в рай — а там малина!
Реанимационная сестра
мне вкалывает грамм адреналина.
Но лучше б водки в шприц, — какой пассаж!
Не откажи, мой друг-реаниматор!
А он опять мне непрямой массаж
и в пару тысяч вольт — дефибриллятор.
Ах, стенка сердца! Ты поражена!
Ты заржавела, будто в море грошик…
Заплачет у постели, как жена,
Россия-девочка, с косынкою в горошек.
Прямая смерти вдруг дала отбой,
назад из греков путь, держа в варяги,
И кардиограф пополам с судьбой
кривую жизни выдал на бумаге.
Ну, вот и ладно! Значит, будем жить!
Душа моя опять вернулась в тело…
Та девочка, связующую нить,
со мною разорвать не захотела.
Смерть отошла, мне, погрозив, косой!
И пью я воду жизни из ладошек
у девочки с белесою косой,
у девочки с косынкою в горошек.