В родном, глухом лесу тёмно-зелёном,
Берёзок проседью, причёсан на пробор,
Живёт давно, старик-Урал суровый,
В гареме из своих, извечных серых гор.

Природой строгою, каноны соблюдая,
Порядок времени, он раздаёт на пересчет,
Создатель строгий, никогда и никого не забывает,
И добротой родительской, всегда к себе влечёт.

По утру, молоком тумана под напустит,
И дремлет где-то в глубине, под птичий бред,
Осенних красок ярких, бороду распустит,
Огромный, удивительнейший дед…

Просторы туго реками умело заплетает,
За полнотой озёрной, серой тучей бдит,
Искусно моросью дождливой управляя,
Свою натруженную спину холодит…

Зимою, толстым слоем тишины накроет,
Что летом трепетно, так бережно храня…
Хрустальным царством обернется таковое,
Умрёт. До им известного, отмеченного дня.

Воспрянет яркий мир, весенних красок масел,
Большую кисть, прищурившись беря,
Подумает и вновь безликую картину разукрасит,
Как было до отмеченного дня.

И хочется копить ту силу действий строгих,
Тот непреклонный дух, ту тонкость знаний нить,
Благодарю тебя я мать земля поклоном в ноги,
Тебя заботливый Урал, что дали мне здесь жить…