Детка, каждый твой день — это повторение всего обычного,
это человек без личности, похожий на свой айфон,
знаешь, если бы наша жизнь сочинялась, как притча,
ты была бы в ней деревом, камнем — то есть составляла фон.
Ты могла стать Тифоном и сжигать эту реальность к чертовой,
оставляя черными города своих утраченных дней,
но ты каждым утром в ежедневнике ставишь черточки
неприходов и прогулов событий, эмоций, людей.
С этим можно жить. Наверное, даже радоваться
красоте природы, как абстракции, доступной всегда,
но ты каждый вечер включаешь на кухне радио —
ищешь что-то большее там, где слышно только слова.
Это можно лечить. Но таблетки не меняют сущности,
только скальпель жизни отрезает ненужную блажь,
если жизнь в масштабе огромного тебе присуща,
сколько литров боли ты за долю настоящего дашь?
Ты могла бы стать Тифоном, но пока остаешься камнем,
ничего не знающим о природе большого огня,
и ты веришь лишь в то, чего можно коснуться руками,
когда время верить в тех, кто касается руками тебя.