Confiteor Deo,
Это все море.
Его отсутствие
В каждой плиточке
мостовой.
Это скука
И золото
С берегов
Нетронутых.
Это томность,
в коей грешен,
как ад,
даже малый вдох.
Господи,
Люто праведнику,
Которому
И соблазнов-то
Не осталось,
Чёрт,
Да коли в тверди дело,
я буду тверд,
как Петру твоему не снилось.
Господи,
Люта стылость
вшивая
мелководья
рек.
Ох и пела ж ты
Марокканочка,
В тот обед —
ну, сердечко мое,
спой еще
про какого-то
своего ухажера, что
как чилийский
перчик,
несъедобно-горек до
адских колик —
мученье,
а вкусен —
вкуснее нет.
Франц Вертфоллен, отрывок из стиха «Confiteor»