…Я плоть твоя и кровь, глубинный вздох,
наречье диких трав в гортани ветра,
орхонского письма виток заветный
и терпкий первобытный вкус плодов терновых…
Кочевая страсть в груди,
ей сотни лет, как Тьме в глазах раскосых…
Мой дом — твоих ночей разноголосье,
Судьба — костёр на Шёлковом Пути…
В моём молчанье — шелест ковыля,
дыханье тенгри, невесомость снега,
сокрытая в пространстве оберега
седым шаманом…
Солнцу опалять
на медной коже тайнопись времён,
как трав пергамент в охре заклинаний,
а мне — шептать волшбу воспоминаний,
в тебя врастая множеством имён…
любя налитый мёдом лунный плод,
камлание цикад азийских, ветра…
Мистерия священных километров,
я кровь твоя и плоть…