Мне вновь заря приснилась голубая,
Песчаный берег, сосны, полумрак,
Луны дорога светлая, прямая,
Зажегшийся на берегу маяк.
И если б руки протянуть тогда мне
Почувствовать я смог бы наяву,
Что жар полудня не покинул камни
И что роса спустилась на траву.
И мне понятно, почему надежде
Дано в ночной присниться тишине:
Я форменку надел свою, что прежде
Рукою легкой ты стирала мне.

Я люблю эти руки простые
С частой сеткой усталых морщин,
Их не зря называют святыми,
Их тепло мы у сердца храним.

Эти руки меня подымали,
Когда падал, терялся и ныл,
Слезы детские мягко стирали,
Руки матери — кто их забыл…

Этих рук я ребенком стеснялся,
Из себя слишком взрослого мнил
И обидно, я так ошибался
И так мало их нежность ценил.
… показать весь текст …

Переставая доверять бумаге,
И надписи не делая на фото.
Мы словно сдались и подняли флаги.
Отдав всю память в руки цифровода.
Вопрос банальный — Сколько нас осталось?
Кто помнит запах свежей новой книги.
Кто написал рукой своей — «На память»
На обороте фото иль открытки?
Не сухо мертвым шрифтом на экране,
А буквами, что пишутся душой.
Так, что прочтешь — и лёгкая улыбка
Наполнит сердце и внесет покой.

Как часто в жизни тех мы забываем, кто в трудную минуту нам руку протянул!

Среди многоликих
стеклянных улыбок,
грею холодные руки
тихим облаком
памяти