На счастье будто выписан купон,
но всё закончится опять же в том же духе,
мы как и все погрязнем в бытовыхи,
так, что умоется слезами купидон.
Он так старательно настраивал прицел,
а в воздухе парили херувимы,
и мы с тобою были уязвимы
под натиском его парящих стрел…
Так лучше мы расстанемся сейчас,
без доли мимолётного сомненья —
сработают инстинкты сохранения
и боль разлуки не коснётся нас.
Оставив нам ещё один рубец
и волос на висках посеребря …
Любовь живёт три года, говорят,
в мишенях купидона из сердец…
И издавая в муках жуткий стон,
[диагноз не подвластен и врачу],
и стать свидетелем, поверь, я не хочу
любви своей печальных похорон.
Давай так и останемся на «Вы».
Рутины не коснёмся топкой днища.
И где сады цвели не будет пепелища
после трёхлетней затяжной войны!