зябкий июль тоскует по солнцу и свету
самое время для всяких фобий и маний
ночь в одиночку пьет на макушке лета
боль из глубоких омутов воспоминаний
даже скелеты в шкафу и те приуныли
вяло играют с бессонницей в «верю — не верю»
раньше вы всё же, наверно, счастливы были?
нет, наши двери в счастье сильно скрипели
что ж мы с тобою наделали — души заблудшие
сдали друг другу все карты пиковой масти
взять и сложить бы прошлое в папку «Лучшее»
но папка эта тут же рвется на части
не шить, а разве что штопать по тем лекалам
палы, ухабы, трещины, черные ямы…
смотрит женщина на себя в зеркало
а в зеркале том — не она, а мама