Снова звёздные тропы пургой замело.
Снова восемь ветров пьяно пляшут вприсядку.
Режу воздух упругий уставшим крылом.
Эй, внизу! Кто-нибудь! Разрешите посадку!
Я — Сто Пятый! Сто Пятый! Исчерпан лимит
Глупых встреч и никчёмных пустых увлечений.
Слышу возгласы вслед: «Чей-то ангел летит!»
Да, я — ангел. Лечу. Но пока что ничейный.
Мне присесть бы! Мне нужен всего пятачок —
Отдохнуть, привести оперенье в порядок.
Кто там бродит с незанятым правым плечом?
Это Ангел Сто Пять! Разрешите посадку?