Проснулось солнце на заре,
Лениво, сонно потянулось,
Еще морозно в феврале,
В туман уютно завернулось.
К полудню встало, уж повыше,
Лучом погладило березы,
Тепло коснулось края крыши,
И потекли с сосулек слезы…
Небо вдруг враз заголубело,
И птичий гомон стал звончей,
Проталинку увидев, смело,
В ней искупался воробей!

Фарфор оттенка перламутра.

И пастораль уже другая,
Она другая каждый день:
То дымка легкая, седая,
То с синевою полутень…
И он вздохнув, проникновенно,
Художник, трепетный апрель,
Вдруг намешает вдохновенно,
Такого цвета акварель,
Что вздрогнет изумленный мир,
Как все божественно и мудро,
Весны триумф, природы пир —
Фарфор — оттенка перламутра!

Нам у природы учиться бы жить,
То, что не нужно — нам просто б забыть,
Почки весною листву выпускают,
Осень не помнит, когда умирают…
Ветку весеннюю солнце согреет,
Мир сразу станет намного добрее,
Почка и та, кулачек разожмет,
Жаль, человек по-другому живет.
Помним мы зло, а добро забываем,
Душу свою от других закрываем.
Нам бы, как почки, разжать кулачки,
Дать бы душе во всю ширь расцвести…

Ирина Исмейкина