Сон был чуток.
Всталось рано.
И, вонзясь в антициклон,
солнце красное взыграло
над простуженным холмом.
Иней.
Лилии сугробов.
Византийским вдруг пером
набросал пейзаж
изограф —
сам Святитель Спиридон.
Крейсерами до Итаки,
свой пермяцкий сузив взгляд,
деревеньки — работяги
густо трубами пыхтят.
По тропе скользит лосиной
между ёлок и берёз
очумелый
в белозимнем
настроении мороз.
Смолкнет колокол настырный,
и вбивается, как штырь,
тишь да гладь по- монастырски
в Белогорский монастырь.