РУБИКОН
Подползаю к рубикону,
кровохаркая как огнетушитель.
А за ним — прошу покорно —
положительное дожитие…

положительное умирание,
когда 70 мне исполнится.
Подползанию. И утро ранее
округляет мою бессоницу.

Завершается ночь парнасная,
из матраца перо в бок колется.
И заря, как обычно, красная
завершает мою бессоницу.

Космос хитро мне улыбается,
рубикон под ладонями шевелится.
И бессонице не икается,
по пастели она пастелится.

Рубиконы, вы — суть — продажные,
вы как фейки, как декорации.
На страницах безумно важные,
в судьбах наших — шмотки кастрации.

Вы фуфло, вас придумали циники
в чьих-то партиях состоящие.
Вы — гробы будто эти цинковые,
а всё кажитесь настоящими.

Рубикон, да пошел ты на хрен…
Жизнь — есть плавность среди икон.
Если есть изначальность в крахе,
то бессмысленен рубикон.