Дмитрию Хворостовскому

Он пел как дышал, и казалось легко
Парил его голос над сценой и миром.
И звук по вселенной летел далеко,
Божественным духом хранимый.

Ты знаешь, ведь кажется внешне всегда
Почти невесомой чужая работа,
Что петь — только радость, и боль — не беда,
И крылья даны для любви и полета.

Что гений купается в неге земной,
Что связки крепки и октавы воздушны,
Что мир онемел в восхищении тобой,
И девы приказу послушны.

А в жизни у Мастера много забот,
Бессонниц, гостиниц, ночей, перелетов,
И разве он знает, любимый народ,
Насколько безжалостны эти заботы?

Что спать удается отнюдь не всегда,
Что кружится пол, голова и планета,
Что с другом в объятьях уснула она,
Что в песнях была им так нежно воспета.

Что шаг у его балерины летящ,
Что верил ей, как никому в этом мире,
Что рвет континенты не ветер свистящий,
А время, что пулей нацелено в тире,

Где таймер запущен, где меткой на лбу
Уже нарисован бессовестный крестик,
Еще лет пятнадцать пенять на судьбу,
И петь мадригалы французской невесте,

Но пуля летит, ах, как пуля летит,
Она не права, но об этом ни слова,
Из прошлого мчится и метко разит,
В момент достижения Олимпа земного.

23.12. 2017