А если б мама не взяла тетрадь,
Чтоб записать свои, меж делом, мысли,
Как много я бы не смогла узнать,
Поняв, принять простых и ясных истин.
Хоть пафос мне совсем не по нутру,
Не он же светом души нам питает,
Но я, надеюсь, не переберу,
Когда скажу, что в сердце проникает
Их поколения «особенная жизнь»,
Как доброе и как святое пламя…
Они же не сражаться родились,
А тут война и… «Вся страна за нами!»
Спасли, прикрыли… но какой ценой!
Последнее отдали, а хотелось
Им тоже не на фронт: в огонь и бой,
А строить дом, чтоб в нем жилось и пелось…
Бал новогодний (дай мне, Боже, слов!)
Я вижу маму юной и красивой,
Кружится в платье, сшитом… из бинтов,
Но, как принцесса… Гордой и счастливой,
Такой была прекрасною она,
Глаза любовью искренней лучились…
Пусть им досталась страшная война,
Но оттого и счастью научились
Они легко… Не ныть, не унывать,
А строить и любить…
Когда мне плохо,
Я открываю мамину тетрадь,
Чтоб перестать жалеть себя и охать…