Он таскал мне букеты
И коробки конфет,
Объяснялся стихами,
Одним словом — поэт.
Он дарил мне закаты,
Звездопад и Луну.
Вкус его был особым,
Он ценил старину.
Мы ходили в музеи,
На концерты, в кино.
От него уставая,
Я смотрела в окно.
Ведь меня он не слушал,
Только сам говорил.
Он любил мои уши,
А меня не любил…