Ты сказал: ветшаем, как заборы…
Ну, а я — калитка на ветру,
то откроюсь настежь, до упора,
то себя щеколдою запру.

Как-то быстро расшатались петли,
но я всё игриво так держусь,
и забор мой тоже вряд ли крепнет —
за него отдельно помолюсь.

Жить калиткой — может быть награда —
только б не пустили на дрова,
ты не думай: это не бравада,
не пустые фразы и слова.
… показать весь текст …

Занозою, с отломленным концом,
не вытащить, никак не подцепить,
моя любовь, не ставшая венцом,
сидит в душе и, в общем, можно жить.

Порою кажется, что вовсе не болит,
а вдруг кольнёт, как будто дёрнет ток,
и сразу ясно: сердце — не гранит,
прогнать не в силах я судьбу и рок.

Одна любовь, как давняя мозоль,
её уже не чувствую почти,
до крови было, но пропала боль,
сейчас привычно и легко идти.
… показать весь текст …

Говорят, что чем дольше живём, тем всё меньше желаний,
безразлично уже — брагу пить иль плохое вино,
говорят, что с годами влюбляться совсем перестанем,
и весна словно осень, а дождь или снег — всё одно.

Почему-то я в басни такие нисколько не верю,
убеждённо считаю, что возраста нет у любви,
это кто-то придумал, чтоб мы, заперев на ночь двери,
одиноко скучая, гоняли на кухне чаи.

Чтобы видели звёзды лишь только чуть-чуть, из окошка,
чтобы воздуха в лёгкие было никак не набрать,
чтобы если хотели чего, то слегка, понемножку,
про мечты речи нет, коль возникнут — пишите в тетрадь.
… показать весь текст …