Воскресный день свой обнажает лик,
сквозь штору луч необычайно тонок,
древесный пол… из плинтуса возник
обычный невоспитанный мышонок.
Он нюхает пространство, свет и тьму
в съедобной предвкушении потехе,
но что-то не понравилось ему
и он исчез как не было в прорехе.
О боже, что такое ад земной?
Квадратность мысли возвратилась в кубе.
Наверное, когда сверкнёт косой
старуха, а тебя никто не любит.