А он играл,"лаская", нежно скрипку
смычок легко, касался, нежных струн
задумчивой… была, чуть чуть улыбка
и завиток волос, на лбу, его повис…

Маэстро знал, о чём увы, играет
волшебных звуков, он «вдыхал», тот аромат
шалунья скрипка, так пронзительно, «вздыхает»
и мысли «пляшут»…скрипке той, наверно, в такт…

Сюртук потёртый, у него, его он «красит»
морщины тоже…"придают", солидный вид
по грифу скрипки, пальцы «бегают», уставши
да кто поймёт… чего из глаз, слеза «бежит»…

И как по нотам, жизнь вся «пробежала»
а жизнь она, мелодией «летит»
как молод был… она ручьём «играла»
а «повзрослел»…Божественно…звучит…

Он доиграл… и скрипка замолчала
и влажным стал, на лбу, тот завиток
с смычком в руке, пюпитру поправляя
откланялся… он всем…
уж как наверно смог…

А за кулисами, как дочку «обнимая»
прижав её… в гримёрку, он пошёл
а скрипка ведь в ушах, ещё «играет»
и от того в глазах…
«блестит"слеза ещё…