Пусть говорят все — хватит…, все- довольно…
И пусть считают меня ненормальной…, что ли…,.
А разве норма устанавливать стандарты,
И степень измерять у чьей-то боли?

Как будто можно таймер в боль поставить,
Определив себе страданий сроки,
И по щелчку не чувствовать себя заставить,
Окольцевав боль жирной точкой.

Но мне болит, и рана кровоточит…
Все также тяжела моя утрата…
И в голове «висят» слова — «Простите»…
Что в смерти вашей тоже виновата…

Простите, что дрова в жизни своей, ломая,
Не понимала я, что все поленья эти,
У коих сила появляется двойная,
Вот с этой силой падали на ваши плечи,

Что в жизни, делая неверные шаги- не сознавала,
В какой, родители, вы боли за меня живете…,
И, в той дороге, что себе я создавала,
Чтоб путь облегчить мой, со мной идете…

Мне говорят — ну все, довольно…, хватит…
Как будто можно боль вместить в бутылку,
Заткнуть надежно пробкой, вдруг прокатит…
И закопать… поглубже боль в могилку…

Но, нет… моя боль — боль- целитель.
Ведь говорят, пока вы чувствуете - живы…
И значит боль моя — мой долгожитель…
Законам, вопреки, дает мне силы…