Бог собрал чемодан и сбежал на Канары, Мальдивы или Гаити:
— Рулите сами.
Делайте, что хотите.
Сил моих больше нет.
Я буду жить на земле, где тела горячи,
а порядки дики —
медный блин зачерствел в зените
а листва зеленей, чем абсент.
Бог уехал, всех одурачив.
Водитель его был мрачен.
Стюардесса смотрела строго:
— Да вы больны.
Шутка ли — тысяча дней без Бога,
плюс день прибытия, плюс дорога —
да что вы делаете,
как же мы?
Он моет ноги в песке и соли,
читает лекции в местной школе,
ест апельсины с веток
и любит жить.
Птицы стаей садятся ему в ладони
и мир господний
янтарным летом
до дна расшит.
Раз в две недели приходит фото —
вот он по морю ведёт кого-то,
вот — лепит людей в день шестой, субботний,
вот — бродягам даёт виноград.
«Я здесь проснулся один сегодня.
Спокойный. Лёгкий. Пустой. Свободный.
Я не приеду.
Я здесь был счастлив.
А там —
распят».
1 марта, 2015 год.