должно дышаться,
но вот — не дышится,
про лето снова нет новостей,
весной — не плачется и не пишется,
весною мёрзнется до костей.
какая к чёрту любовь и разница,
давно не веришь в тепло и сны,
и курит в форточку вечер пятницы,
и режет лезвием край тесьмы.
и подбираешь острей эпитеты,
сквозняк весной в положенье вещей,
не в том ли дело, что много выпито,
что много прожито
и вообще…