Откуда же берётся этот снег?
Уже нет сил ему сопротивляться,
Пускай завалит, не хочу сражаться,
Есть у всего и свой предел, и век.
А хлопьям, понимаю вдруг, кружить
И падать удивительно приятно,
В туч тесноту не хочется обратно,
Лететь для них и означает — жить.
И вспомнилось мне то, что в ноябре
Волшебным это виделось явленье,
Что радовались белому круженью
Дорожки и скамейки во дворе.
И после всех осенних передряг
Покоем светлым наполнялись мысли,
Мир обновляясь, становился чистым…
За что же я сейчас ругаю так
То, чем тогда утешиться могла.
Какая может быть вина у снега?
Суть у него — спокойствие и нега,
А вовсе не бесчувственность и мгла.