Фантазия, её здесь и сейчас создаёт.
Может дело в сгустившемся мраке?
Он и сейчас и в полночном бреду зовёт-
Ту, что нарисовал не на холсте, на бумаге
Реальность помогать не желает:
Он видит как дрожат её веки
Видит, как нежно дышит. Живая.
Искусство навсегда.Навеки.
Но, он знает как изменить мышление,
Как не быть рабом ночных привычек.
Она для него навсегда наваждение,
Пекут пальцы от сгоревших спичек
Гибель её иль его будет быстра,
Нервы опять закровоточат
В объятьях она костра от листа,
Губы сжимаясь ему пророчат…
Полнолуния ночь.Грифель.Рука.
Опять кроткие глаза во мраке…
Недолгая была с ней разлука,
Он рисует её лицо на бумаге…
Спички.Зажженна свеча.
Образ им так любимой
Сожжённой так сгоряча
Рождается заново мнимый.
Бог или Дьявол ему помогает?
Художник рисует ранимой душой,
И сердце его трепещет, знает-
На рисунке она лучше, реальнее той…