эй, крысиный бог, прогони крысу…
эти твари — мутные фраера —
пристрастились вдруг заполнять смыслом
все мои свободные вечера…
как услышу шорох — свечусь ушами,
обещая призракам нервный стресс…
голова моя —
суть стальной шарик,
что готов безропотно лечь под пресс…
от меня, конечно же не убудет —
лёгкий кайф от взрыва
и нихуя…
ну, а крысы слипнутся в тёплый студень
и в ошмётки красные по краям…
трафаретом —
уши, хвосты и лапы —
гидравлично так воскресает Босх,
говорил мне в детстве покойный папа:
— не ходи без шапки, застудишь мозг…
нет башки, нет мозга и нет проблемы.
лишь душа насажена на крючок…
где-то там во тьме, на краю вселенной
притаился боженька-рыбачёк:
ну такой себе, не сказать, что профи —
крошит звёздный хлебушек без конца,
а с другого берега мефистофель
ловит души алчные на живца…
и в рыбалке этой до жопы смыслов —
и азарт охотничий…
и уха…
эй, крысиный бог, а поймай-ка крысу
и смакуй крысиные потроха…
забирай откормленных, самых милых…
посмотри, реально — как хороши!
сс-сука…
я ж по дурости их кормила
самой нежной юшкой своей души…
на трубе играла им и на флейте —
ебанутый гамельнский крысолов…
и всю жизнь, как лох, присягала смерти,
беспонтово путая с ней любовь…