Нас тешит ранней ранью
Старательный мороз
Серебряною сканью
Украшенных берёз.
И пропадает горе
По манию зимы
В пленительном узоре
Студёной Хохломы.
С живым роднится телом
Морозное тепло,
Как чисто в мире белом
И на душе светло!
И этот свет безмерный
Без края, без конца
И делает, наверно,
Из варвара — творца.