Конфетти орхидей и застывших роз,
мертвый контур стареющих очертаний
угловатого города. Альбатрос*,
пролетающий в полночь над сонмом зданий.

Отчеканит монетами метроном
две минуты. Смятение и молчание.
Волшебства не случилось. Еще гудком
поезд кличет, зовет и пыхтит: «до свидания!..»

Золотистое блюдце с сухим вином,
одичалость от холода, и стигматы
кровоточат. Алхимиком, колдуном —
назовут в храме схимника-супостата;

он над книгою мертвых среди колонн
возвышается, грузно взмывая в латах —
он — то рыцарь, то призрак, то Соломон,
а без книги — старик в белоснежном халате.

Подбирает ли шифры к пресловутой сансаре,
анаграммы и коды — не найдет лишь ответ:
что есть счастье и где оно? Если в даре
и таланте — проклятия тысячи лет.

Он — пророк и хранитель секретов давних,
божий сын, смертный грешник и человек —
но и он разгадать не способен тайны.
Метроном ускоряет незримый бег.

«Триста лет по крупицам небесну манну
собирал я! А счастья все нет и нет.
Проповедовал, каялся, пел осанну,
вычислял звездный дождь и падение комет,

примерял сотни волн к одному океану,
уходил ровно в полночь, возвращался в рассвет…
Я не знал, что когда-либо так устану,
что усталостью правят все восемь планет.

Я чтил Библию, Тору и верил Корану,
но однажды нарушил я данный обет
и прислушался к звукам земным (лгать не стану),
и в восторге я замер, внемля чуду! Ответ:

счастье есть, оно в том, чтобы быть в нем гурманом —
слушать музыку, слышать в ней тет-а-тет
голос истины, льющийся непрестанно.

Всего раз я почувствовал музыки свет.

Copyright: Маргарита Мендель, 2019
Свидетельство о публикации 119020502144